Александр Пушкин - Я сам не рад болтливости своей
Я сам не рад болтливости своей,
Но детских лет люблю воспоминанье.
Ах! умолчу ль о мамушке моей,
О прелести таинственных ночей,
Когда в чепце, в старинном одеянье,
Она, духов молитвой уклони,
С усердием перекрестит меня
И шепотом рассказывать мне станет
О мертвецах, о подвигах Бовы…
От ужаса не шелохнусь, бывало,
Едва дыша, прижмусь под одеяло,
Не чувствуя ни ног, ни головы.
Но детских лет люблю воспоминанье.
Ах! умолчу ль о мамушке моей,
О прелести таинственных ночей,
Когда в чепце, в старинном одеянье,
Она, духов молитвой уклони,
С усердием перекрестит меня
И шепотом рассказывать мне станет
О мертвецах, о подвигах Бовы…
От ужаса не шелохнусь, бывало,
Едва дыша, прижмусь под одеяло,
Не чувствуя ни ног, ни головы.
Автор: Александр Пушкин
Пожалуйста, оцените стихотворение «Я сам не рад болтливости своей»
Текущий рейтинг: 3
(голосов: 15)
Похожие стихотворения:
- Кривцову (Не пугай нас...)
- Ох, лето красное! любил бы я тебя…
- Вино (Ион Хиосский)
- Нет, я не дорожу мятежным наслажденьем...
- Нравоучительные четверостишия
- Пробуждение
- Эпиграмма (Лук звенит, стрела трепещет...)
- В часы забав иль праздной скуки...